Приходит сын, как то с улицы. Коленка в кровь, кожу содрал, в одном месте лохмутиком висит. Кровь по ноге ручьём прямо в кроссовок. У сына физиогномия чумазая, но боевая. С ним товарищ Андрюха, для моральной поддержки, так сказать.
Я мама не из паникующих, при виде кровавых коленок в обморок не шлёпаюсь, если рана не смертельная, сама справлюсь.

Я: Ух, ты! Как красиво получилось! Ты зачем по асфальту на коленках елозил? Больно наверно?

С: Да, нееет, ерунда! Только щиплет немного.

Я: Ну, ладно, дуй в ванную, сейчас отмоем и зелёнкой зальём.

Зашли в ванную, я воду включила, а сынуля мне шепотом:
- Мам, скажи Андрюхе, пусть на улицу идёт, я потом приду.

Пошла, проводила товарища. И только зашла к сыну, он как заревёт, да так жалобно, с таким страданием, я аж напугалась.

- Сынок, ты чего? Что случилось?

- Ой, говорит, больно-то как, мне так плакать хотелось, а при пацанах я же не мог, я же мужчина, а мужчины не плачут.

Обняла, своего плачущего мужчину, в макушку уткнулась и думаю: "Как тяжело ведь быть мужчиной - терпи, когда больно, улыбайся, когда хочется плакать, никому своей слабости не покажи. И не важно сколько тебе - 7,12 или 38, мужчины ведь не плачут!"

А за сына гордость взяла! Правда, когда рану перекисью заливали, а потом зеленкой мазали, мы не просто плакали, мы рыдали, страшно шипели и даже подвизгивали.